2025. június 4., szerda

Jégből lett szeretet (Lélekvers)



Hazugság-jég,
fájdalom-jég,
a múlt gyászának szikrázó csöndje.
Ahogy a Nap felkel bennem,
kékes-fehér falam megrojtosodik,
leválik egy súlyos darab.
Elengedés csobban a tengerbe,
s közben apró buborékokban felszáll a szeretet –
meleg, láthatatlan gőz.
Ott, ahol a jég eltűnik,
víz születik:
mozdulékony, szabad,
már nem sebez,
hanem hordoz.
S ott, hol a jég nyoma már csak emlék,
kivirágzik bennem egy csendes lét.
Tiszta víz tükrén új Nap nevet,
ölelő karja a szeretet.

Sötétség



A hajóteste nyögött a hullámok ostroma alatt. Az Ég aláhullott, a felhők haragja villámokként tört szét, és a tenger úgy emelkedett, mintha el akarná nyelni az egész világot.
A fedélzeten egy nő állt. A haja csuromvíz volt, arcára tapadt, szeme a horizontot fürkészte – de ott már semmi nem volt, csak a sötétség. A neve: Élaine.
Odabent, a mellkasában, valami lassan repedt meg. Mintha a vihar nemcsak odakint tombolt volna, hanem benne is. A szél, amely az arcába vágott, emlékeztette minden szóra, amit le kellett nyelnie. Minden könnyre, amit nem sírhatott el akkor, amikor még lehetett volna.
Szívében valami régóta szunnyadó remény lapult – hogy talán egyszer érezheti, milyen az, ha valaki nem fogva tartja, hanem megérti. Hogy nem a félelem határozza meg a lépteit, hanem a szabadság. Hogy nem a múlt béklyóiban él, hanem egy új élet hajnalában.
De most, ahogy a hajótestét tépték a hullámok, ez a remény úgy szertefoszlott, mint a hab a sziklákon.
A fedélközben egy fiú feküdt, Adrien – ő volt Élaine egyetlen kapaszkodója a világban. Az egyetlen ember, aki látta őt valódi fényében, anélkül, hogy elvenni akart volna belőle valamit. Adrien volt a csend az ő zűrzavarában, a mosoly az ő sebein. És most… haldoklott.
Élaine térdére roskadva fogta a kezét. A fiú bőre forró volt, de a keze már hideg. Egy utolsó, halk sóhaj szaladt át rajta, majd a csend örökre köré borult.
A nő halkan szólalt meg rekedt, összeszoruló hangon:
– Ne merészelj elhagyni engem... kérlek... még nem éltünk igazán... együtt.
A könnyei elvegyültek az esővel. Mégsem volt ugyanaz. Az eső az égből hullott. A könnyei a lelkéből.
Élaine megértette: nem a part a végcél. Soha nem is volt. A hajó, a vihar, az egész utazás… ez volt az életük. És ő most veszítette el azt, aki ezt értelmezhetővé tette.
– Meg kellett volna maradnunk a révnél… – suttogta maga elé. A hangját elfújta a szél, de a jelentése súlyként zuhant rá. A rév – a biztonság, az a kis békés pont, ahol még volt remény, mielőtt útnak indultak volna.
Amikor Adrien utolsó szava elhagyta az ajkát – „Te vagy a fény…” –, Élaine lelkében valami végleg megszakadt. Nem sikoltott. Csak nézett. Bele a semmibe.
Nem volt több kapaszkodó. Nem maradt cél.
Csak a tenger.
És ő, a hajó orrában, lassan felállt. A vihar újra felüvöltött, mintha maga a világ is együtt gyászolt volna vele.
A hajó végül eltűnt a látóhatár mögött.
És vele Élaine is – örökre.

Pici ág... /lélekvers/



Ott szállt a galamb –
hol az ég is halkabban lélegzik,
sziromzenét ringatott a fény,
az idő megállt,
csak egy pillanatig.
Szárnya alatt az arany reggel
rezgő fátyolként nyúlt a világra,
ágat hozott – picit, élőt,
mint aki a jelenben emlékezik
a jövőre.
Nem sietett.
Mert ő már tudta:
a béke nem kíván tapsot.
Csak jelen van,
mint virág a fán,
vagy egy kéz,
ami megfog egy másikat.
Én néztem.
És nem kérdeztem többé.
Csak hagytam,
hogy a harmónia átjárjon,
s a jelenlét öröme
szétáradjon bennem,
mint napfény a nyíló levélen.

Álmodj velem /lélekvers/



Csendben nyílik az éj kapuja,
hol a lélek szabadon szárnyal.
Fény és árnyék tánca ringat,
hív, szólít az álmok világa.
Halld meg, és álmodj velem,
láthatatlanul simogatom lelked.
Ágyad szélén ülök csendben,
szerelmes dalt dudolok neked.
Mielőtt az álomból felébredek,
lágyan csókomat arcodra lehelem,
éjbe fonom átölelő fényedet,
s őrzöm ébren is a te lényedet.

2025. június 3., kedd

Ott, ahol senki sincs /lélekvers/



Ott, ahol senki sincs,
ott kezdődik a lélek hangtalan dala.
Nem vár tapsot,
nem is kéri, hogy értsék —
csak rezeg, mint egy hajnali pára
a tó felett.
Ott, ahol senki sincs,
ott vagy igazán jelen.
Nem kell elmondani,
mert a szél tudja.
A fű meghallja.
És az ég is csendesebben
borul föléd.
Ott, ahol senki sincs,
ott vagyok én is,
nem szavakkal,
csak fénnyel.
A szíved szélén pihenek,
mint Holdsugár a párnádon —
nem sietek.
Csak veled vagyok.

A legszebb nem



A toszkán dombok alatt, egy kis tisztáson, a fák között megbúvó réten állt két nyugágy. Az egyikben Emma ült, harminc körüli, selymes vörös hajjal, napszemüvegben. A másik üres volt – még.
A napfény mézszínű sugarakban zuhant rájuk, valószínűtlenül tökéletes szögben. A virágok illata – jázmin, kakukkfű, frissen szedett rózsa – betöltötte a levegőt. A háttérben egy kis tó tükrözte az eget. Minden olyan volt, mint egy álom.
– Tudod, ez az egész egy kicsit gyanús – szólalt meg Emma. A hangja nem volt éles, inkább játékos.
– Miért? Túl romantikus? – kérdezte Dávid, miközben leült a másik nyugágyba. Lazán, de kicsit izgatottan.
– Nem. Túl tökéletes. Mintha Pinterest-táblából másoltad volna ki.
Dávid nevetett. Egy faasztalkán gyümölcsök sorakoztak: barack, eper, egy kis vörösbor. És virágcsokor – nem csak úgy összedobott. Gyanúsan komponált.
– Te vagy az egyetlen nő, aki egy toszkán pikniknél kezd gyanakodni – mondta, de a szeme elárulta, hogy számított erre.
Emma levette a napszemüvegét. Szép volt, de nem a klasszikus módon. Inkább az a fajta, akinek a mosolya egy kicsit veszélyes.
– Figyelj – kezdte Dávid. – Négy éve ismerlek. Három éve vagyunk együtt. Két éve nevettél a halandzsa olaszomon, és egy éve sírtál a vállamon. Szóval... – kotorászni kezdett a zsebében, elővett egy kis dobozkát, és egyetlen mozdulattal kinyitotta. Gyűrű volt benne. Egyszerű, de gyönyörű.
– Emma, hozzám jössz feleségül?
A levegő megállt. A Nap egy pillanatra mintha fényesebben világított volna.
Emma ránézett, lassan, mélyen, hosszasan. Aztán elmosolyodott.
És így szólt:
– Nem.
Dávid arcáról lefagyott a mosoly. – Tessék?
– Nem. Nem így. Nem itt, nem most, nem... ez így... – felállt, megkerülte az asztalt, közelebb hajolt hozzá. – Szeretlek, idióta. De ha valamit megtanultunk három év alatt, az az, hogy mi nem vagyunk tökéletesek.
– Te most visszautasítasz... és közben azt mondod, hogy szeretsz?
– Pontosan. – Megfogta Dávid kezét. – Én akkor akarok igent mondani, amikor épp nincs gyűrű. Amikor nem készültél fel. Amikor nem számítasz rá. Akkor fogom azt mondani, hogy igen, örökre.
Egy másodperc csend, aztán Dávid elmosolyodott. Felállt, megölelte, megcsókolta.
– Istentelenül bonyolult nő vagy.
– És te pont ezt szereted bennem.
A pillanat, amikor nemet mondott, néha a legőszintébb igen , éppen akkor hangzik el, amikor nem -nek hallatszik.