2026. február 18., szerda

Beteljesülés



Amikor hozzám érsz,
a testem előbb válaszol, mint az eszem.
Forró vagy, türelmetlen,
én lassú és mély,
mégis bennem is megindul minden.
Te égetsz,
engedélyt kérni eszedbe sem jut.
Én körülveszlek,
oltani soha, inkább megtartani.
A csókunkban egyszerre él
a szenvedély, a gyöngédség.
Tűz és víz egymásnak feszül,
egyik sem akar hátralépni.
Minek is tenné?
Ez a szerelem beteljesülése.
– Tűz és víz egymásba ér.
Otthonná válik.

A fehér jelenlét



Hófehér galamb méltósággal van jelen.
Tollazata tiszta fehérség,
szárnyai Ég emlékezetét hordozzák,
létezése szelíd, alázata természetes.
Jelenléte körül a tér átrendeződik,
a fény finomabban ér földet,
mozdulatok lassabban születnek,
valami a helyére simul.
Szemében halvány derű pihen,
mint reggeli fény a fehér kövön,
amelyet árnyék már elkerül,
és megtartja világát.
A galamb közelsége
vele együtt a bizonyosság,
a tisztaság létezik,
a láthatón túl derengve, finoman jelenlévőn.

Időfonál



Tenyeremben az arcom –
lélekfonálból szőtt látomás,
széllel beszél a csend,
bennem érlelődik a tudás.
Áttetsző idő ring,
lassú, szelíd sodrás,
én vagyok a mozdulat,
az érkezés, indulás.
Hangom üvegfény,
benne megáll a szó,
szívem magja útra kel,
időn, téren át.
Súlytalan valóságom:
élő jelenlét.

A tükör ára



Júlia minden évben visszament ugyanazon a napon. A városban ilyenkor már halvány volt a fény, az erdőben viszont mindig ugyanaz fogadta: a nedves avar szaga, a fák között megbúvó hideg, és az a pontos hely, ahol tizenkét éve a fia eltűnt.
Akkor, eső után, gőzölgött a talaj. A fiú – Bence – nevetve futott előre, mintha versenyezne valakivel.
– Bence, várj! – kiáltotta Júlia, és utána eredt.
A fiú még egyszer visszanézett, aztán eltűnt a fák között. Júlia pár lépés múlva már csak a saját lihegését hallotta.
– Bence! – ordította. – Bence, felelj!
Válasz helyett csend jött. A keresés napokig tartott: emberek, kutyák, lámpák, szalagok. Júlia később egyedül is visszatért, és a mellkasa körül mindig megszorult valami, egy hirtelen belégzés, amit soha nem tudott végigvenni. Évről évre ugyanott. Évről évre ugyanabban az órában.
Most is ugyanaz történt: amikor kimondta a fia nevét, a karján végigfutó meleg nem engedte továbbmenni. Meglátta azt, ami eddig elkerülte a figyelmét – a tisztás szélén álló tükröt. A kerete repedezett volt, a sarkain mohacsomók ültek, és úgy állt ott, mintha a hely része volna ősidők óta.
Júlia közelebb ment.
– Itt lehet a megoldás… – mondta halkan, majd belenézett.
A tükör felszíne megrebbent, mint egy felkavart tó. A tisztás képe eltűnt, és helyette egy fiatal férfi arca rajzolódott ki. A vonásai felnőttek voltak, mégis Bence szeme nézett vissza rá.
– Szia, anya – mondta.
Júlia keze a szája elé kapott.
– Bence… hol vagy? Én… én minden évben kerestelek.
– Anya, azon a napon belenéztem, és átjöttem ebbe a világba. Azt mutatta, amit akkor a legjobban akartam. Amikor beléptem, bezárult mögöttem. Itt másként telik az idő. És ára van.
– Miféle ár?
– Az átjáró egyensúlyt tart. Ha valaki kijön, valakinek jönnie kell helyette.
Júlia nyelt egyet.
– Akkor én átmegyek. Te kijössz.
– Én futottam el – mondta Bence halkan. – Te jöttél utánam. Az arcod itt maradt bennem tizenkét évig. A hangod. A kiáltásod.
Júlia ökölbe szorította a kezét.
– Akkor most én belépek – mondta. – Te kijössz onnan.
– Biztosan ezt akarod, anya?
– Azt akarom, hogy végre élhess – felelte Júlia, és a tenyerét a tükörre tette.
A tükör engedett. Hűvös volt és puha, mint a víz. Júlia belépett.
Egyetlen pillanatig még látta Bencét: a túloldalon kinyújtotta felé a karját, aztán a kép elfordult, és az erdő visszazárult köré. A tükör felszíne elsimult.
Bence ott állt a tisztáson. A levegő megérintette a tüdejét. Hideg volt. Valóságos. Fájt a torka, sokáig visszatartotta a lélegzetét. A tisztás közepe sötétebb volt, mint eddig. Amikor lehajolt, látta, hogy egy könyv az.
Az első oldalon egyetlen mondat állt, friss tintával:
„Az édesanya szívében a gyermeke örökké él.”
Szemeiben könnyek gyűltek, öröm és bánat keveredett bennük. Az édesanyját újra elveszítette – az életét visszakapta.

Hóvirág



A Föld még hideget őriz, nedves súlyt,
te már ott hajolsz a sötétből elő.
Mintha a tél tenyeréből emelne ki
egy lassan melegedő fény.
Szirmaid összezárva, apró harangként
őrzik a tél halk emlékét.
Zöld leveleid melletted
csendben simulnak.
Szótlanul állsz,
szépségesen egyszerűen.
Egy törékeny jelenlét vagy,
amelyet komolyan vesz a Föld.
A puszta szépségeddel adsz.
Jelenléteddel ébreszted a tavaszt.

Utolsó darab



Megszülettem, igyekeztem,
kisangyalból ember lettem.
Ide is, oda is illeszkedtem,
szeretettel tettem.
Próbálkoztam, alázkodtam,
önmagamat félretettem,
elvárások sorfalában
mindig más ruhájában jártam.
Ezernyi pofon jött sorban,
kemény jelek, lassú tanítás,
s végül belül halt meg minden más.
A hiány maradt, hasadás.
Tanultam, figyeltem,
a Föld alól is visszajöttem.
Hitem vitt át a mélyen.
Nem hitt bennem senki,
a kéz máshonnan nyúlt felém.
Onnan, ahol a szeretet beszél.
Angyal? Isten?
Vagy a bennem élő hit?
Ők raktak össze lassan.
Az utolsó darabot is megtaláltam,
bátran a helyére illesztem,
életem most végre egyben,
az utolsó darab a kezemben.

Igen / Nem




Ma az igen túl közel jött,
a nem pedig túl gyors volt.
Mindkettő igaznak tűnt,
egyik sem akart vigasztalni.
Álltam közöttük,
mint aki tudja,
hogy a válasz súlya
néha nagyobb, mint a kérdés.

Az igen bennem mozdult.
A nem kívül maradt.
S a kettő között
lassan tér keletkezett.
Ott, a térben
nem kellett bizonyítani.
Csak lélegezni.
Szavak nélkül
megmaradni.

Illatod



Pulóvered a széken. Megérintettem,
és az ismerős, mély illat hirtelen közelebb volt,
mint bármelyik emlék.
Belefúrtam az arcom az anyagba.
Egy darab belőled velem marad.
A szoba hallgatott.
A tested már távol,
de a mozdulat él tovább:
ahogy egy estén magadhoz húztál.
Az illat kísér.
Te mentél tovább.
A szerelem mégis bennem él,
mint egy fénykép –
az illat lassan átköltözik belém,
rajtam él tovább.

Rosszul tanult ima



Az álszent beszél,
de a tekintete elfordul.
Nem mer belenézni
a tiszta szempárba.
Hangja lágy,
mint a templomi csend.
Szavai fényesek,
mögöttük rothadás dolgozik.
A lénye ragad, mint a szurok –
aki közel lép,
magával viszi a nyomát.
Kedvességet mutat,
mint rosszul tanult imát.
Szava simul,
szándéka tapad.
Lelke nyálkás,
mint a kígyó bőre,
hideg, mégis élő.
Nem támad hirtelen –
lassan csúszik az áldozatba,
és az idegen gondolat
saját gondolatává válik.
Így veszi át a helyet.
Csendben.
Lépésről lépésre.
Mire észrevennéd,
már benned beszél.

Itt senki nem vagyok…



Reggel még bennem zúg
a világ súlya,
idegen hangok ülnek a bőrön,
mint por az úton.
Aztán megérkezem.
Fák között oldódik a testem,
a tó tükrében lassabban mozdul az idő,
és a hegy semmit sem kér tőlem.
Itt senki vagyok – mégis minden.
A hegycsúcson nincs diadal,
csak megérkezés.
Időtlen melegség indul bennem,
ahogy a Föld a talpamhoz simul.
Ez a földszagú, szélízű, élő csúcs.
Itt a tér kitágul, a jelen elcsendesül, és én végre békében vagyok.

Ismersz



A levegő közöttünk rezeg.
A vállad majdnem érinti az enyémet.
Ez a majdnem tart meg.
Ha hozzám érsz,
a kezem helyett
azt érinted, ami mögötte él.
A szemedben ott vagyok.
Igazinak.
Fülembe suttogod a nevem,
lágy búgó hangon.
A lélek előbb mozdul,
mint a test.
Félek kicsit.
Aki ilyen közel van,
az már ismer.
A szerelem itt
az, hogy érezlek.
És egy cseppből
eggyé válunk.

Gyertyalény



Lassan adok.
A láng melegében.
Ujjaimból meleg csorog a világra,
minden érintés áldás.
Visszaolvadok az időbe,
ahol a pillanat már imádság.
Cseppjeim a földre hullanak,
s mindegyikben ott marad a szív.
– Addig élek, míg világíthatok,
szelíd olvadásban –
Fénylik bennem az út imája,
melyet felismertem.
A test fogy,
a lélek ragyog.
Adtam szívvel,
fényből formált kézzel.
Boldogan olvadok el,
mert minden cseppem tudja:
az volt az egyetlen út,
amit Isten kijelölt nekem.