Az eső már elállt, de az utca még őrizte a nyomát. A macskakövek között apró víztükrök csillogtak, bennük a lámpák sárga fénye ringott, akár egy halk esti dallam. A levegőben friss földszag és nedves virágillat keveredett, az a fajta, amelyet az ember mélyebben beszív, mert oly tiszta.
Aurora Amelia Joplin írónő verseit, novelláit, meséit olvashatja a kedves olvasó. A versekben a lélek és szeretet összefonódik, az írásokban az önszeretetről, önismeretről, egy jobb élet elérésről kaphat leírást, amelyek a szerző saját tapasztalataiból íródtak és jelenleg is íródnak.
2026. április 3., péntek
Újra és újra szeretni
Az eső már elállt, de az utca még őrizte a nyomát. A macskakövek között apró víztükrök csillogtak, bennük a lámpák sárga fénye ringott, akár egy halk esti dallam. A levegőben friss földszag és nedves virágillat keveredett, az a fajta, amelyet az ember mélyebben beszív, mert oly tiszta.
2026. március 31., kedd
Az évszakok ritmusa
2026. március 29., vasárnap
Kimaradt hang
2026. március 25., szerda
Egy buboréknyi öröm
2026. március 23., hétfő
A csodálatos víz
2026. március 15., vasárnap
A szív kívánságának lámpása
A kertet holdfény borította. A levelek ezüstösen csillantak, a virágok illata lassan betöltötte a hűvös levegőt. A hintaszék halkan mozdult alattam, a kezemben ott pihent az arany lámpás.
Az utolsó hang
A város szélén élt egy öreg zongorakészítő. A műhelyében ugyanaz a kavics feküdt a zongorán. Egy fiú megkérdezte:
2026. január 27., kedd
Mikor érkezik már?
2026. január 22., csütörtök
Őrzöm a szót
2025. december 10., szerda
Eszmi, a csillagfa angyala
2025. november 30., vasárnap
Szánkó és kacagás
2025. november 21., péntek
A szív jól döntött
2025. november 19., szerda
A tízéves rózsa
A hajnali köd lassan ráült a mezőre, a nap még csak sejlett a fák mögött. A régi, szürke fakerítés mellett egyetlen rózsatő állt — harmat gyöngyözött a levelein, a szirmai halványrózsaszínben ragyogtak.
Barna megállt előtte. Ugyanazon az úton lépett végig, amelyen tíz éve utoljára. A vállán a kopott katonakabát, a tekintetében az a súly, amit a háború felpakol az ember lelkére. Lehajolt, óvatosan leszakította a rózsa legszebb virágát.
— Hazaviszlek az én drága feleségemnek — mondta halkan.
A ház, amely előtt megállt, nem változott sokat. Csak a vakolat kopott meg, és a kapu nyikorgott egyet. Barna megtorpant. A szíve gyorsabban vert, mint bármely csatában. Kopogott.
Léptek közeledtek, majd kinyílt az ajtó. Melissza állt ott. A haja hosszabb lett, az arcvonásai érettebbek, de a tekintete ugyanaz maradt. A felismerés lassan futott végig rajta, mint a meleg hullám, amitől az ember kicsit megszédül.
— Barna…? — alig mert levegőt venni.
— Én vagyok — felelte halkan. — Végre… hazaértem.
Melissza ajka remegett, majd zokogva a nyakába borult. Barna úgy ölelte, mint először — talán annál is szorosabban.
— Azt mondták… azt mondták, hogy már nem jössz vissza.
Barna bólintott.
— Azt én is sokszor elhittem. De minden este láttalak, amikor lehunytam a szemem. És tudtam, hogy amíg a szívemben hazatérek, egyszer a lábaim is haza fognak.
Melissza megérintette a rózsát a kezében.
— Ezt… nekem hoztad?
— Ez abból a tőből van, amit veled ültettem. Azt mondtuk, addig virágzik majd, amíg vársz rám. — Barna halkan felnevetett, és a tekintete megtelt fénnyel. — Összeszámoltam… tíz évig virágzott.
Melissza a rózsát az arcához emelte, és beszívta az illatát — azt az illatot, amit oly jól ismert.
— Én soha nem adtam fel, hogy hazatérsz — mondta rekedt hangon. — A fiúnk is tudta, hogy egyszer kinyílik az ajtó, és belépsz rajta.
Újra szorosan megölelték egymást — úgy, ahogy csak az ölel, aki túlélt mindent azért, hogy valakihez visszatérhessen.
— Itthon vagyok — súgta Barna. — Örökre.
Melissza mosolya olyan volt, mint amikor a hajnal hirtelen áttör a ködön.
— A gyermek alszik — mondta halkan.
Barna belépett a házba, és mielőtt még levegőt is vett volna, tudta, merre induljon. Az ajtóhoz lépett, halkan lenyomta a kilincset és benyitott.
A félhomályos szobában egy ágy állt. Egy fiatal fiú aludt benne — már sokkal magasabb volt, mint amekkorának utoljára látta. A takaró félrecsúszott, a karja kilógott alóla, pont úgy, mint amikor kétévesen szendergett.
Barna közelebb lépett. Tíz év súlya zuhant a mellkasára — minden kimondatlan mese, elszalasztott ölelés, eltűnt születésnap. A könnyei patakban folytak, ahogy az alvó fiát nézte.
— Mekkora lettél… — suttogta.
Reszkető kézzel, óvatosan végigsimította a gyerek haját — lassan, nehogy felébressze, mégis annyi szeretettel, hogy a szíve majd beleszakadt.
— Amikor elvittek, két éves voltál — folytatta halkan. — Együtt tanultuk meg, hogyan kell futni… most meg már biztosan gyorsabb vagy nálam.
Egy pillanatra lehunyta a szemét, hogy elbírja az érzést: végre újra megérintheti. A fejét a fiú vállához hajtotta, és úgy maradt egy másodpercig — nem bújva, nem elveszve, hanem megérkezve.
— Soha többé nem megyek el.
Nem tudni, a fiú érzett-e valamit álmában, de az ujja lassan, ösztönösen megmozdult és rásimult apja kezére. Barna levegőt sem mert venni — csak mosolygott a könnyein át.
Melissza az ajtóból nézte őket. A rózsa még mindig a kezében volt.
Barna felegyenesedett, és halkan így szólt:
— Most már olyan boldog vagyok.
Melissza közelebb lépett, megfogta a kezét, és ők ketten együtt nézték a gyermeket — akik tíz év várakozás után végre újra egy teljes család lehetnek.
Odakint a köd felszállt, a fény betöltötte a hajnal első óráját.
És benne egy apa, egy anya és egy gyermek csendes boldogsága — a rózsa illatával.
2025. november 15., szombat
A Karácsonyi hívás
Szenteste volt. A nappaliban halványan pislákolt a fenyőfa fénye, a szaloncukrok aranypapírja tükrözte a gyertyák mozdulatlan ragyogását .Éva egyedül ült az asztalnál, a bögrében kihűlt már a tea. A csend nem volt békés — üres volt és nehéz .A földön, egy kartondobozban ott pihentek a festékei, az ecsetei, a vásznak. Mindent elcsomagolt .Úgy döntött: elég volt az álmokból. Januártól visszamegy egy rendes munkahelyre. Karácsony este legyen az utolsó, amikor még úgy teheti, mintha művész lenne .Ekkor megcsörrent a telefon. A csengés váratlanul éles volt a csöndben. Ismeretlen szám. Éva tétovázott. Aztán felvette.
– Halló?
Néhány másodperc csend szakadt a levegőbe. Aztán egy mély, nyugodt férfihang szólalt meg:
– Ne engedd el… kérlek.
Éva megdermedt.
– Tessék? Ki maga?
A hang a túlsó végén nem kapkodott. Nem erőltetett semmit. Mintha pontosan tudná, mit kell mondania.
– Tudom, hogy ma úgy akartad befejezni, mint aki lezárt egy korszakot. De te ma nem elveszítettél… hanem majdnem eldobtál valamit, ami a tiéd.
Éva szíve összeszorult.Senki sem tudott a festés feladásáról. Nem mondta el senkinek.
– Maga… honnan tudja ezt?
A férfi halkan elmosolyodott — hallani lehetett a mosolyt, nem látni.
– Onnan, ahonnan azt is tudom, hogy ma úgy érezted: senkinek nem hiányoznál, ha feladnád. Pedig egyetlen ecsetvonásod is számít valakinek. Még ha őt még nem is ismered.
Évának megremegett a hangja.
– Maga valami ismerős? Egy barát? Egy rokon?
Rövid csend következett. Aztán szinte suttogva jött a válasz:
– Inkább valaki… aki ma melléd van rendelve.
A szó nem volt hangos, nem volt erőltetett, de tisztán átsuhant a vonalon:
egy angyal hangja lehetett ilyen — csendes, biztos, megmagyarázhatatlanul otthonos.
– Karácsony este van – folytatta a férfi. – Ilyenkor sokan kapnak ajándékot. Te ma nem ajándékcsomagot kapsz… hanem vissza azt, ami már a tiéd. A hitedet magadban.
Éva lehunyta a szemét. A könnyei hangtalanul csordultak végig az arcán.
– Miért törődik velem? – kérdezte.
– Mert egyszer valaki velem is törődött, és tudom, hogy elég egyetlen hívás ahhoz, hogy valaki újra higgyen önmagában.
A jelek nem mindig csillagokban érkeznek. Néha csak csörögnek.
A vonal csendbe halt. Nem volt búcsú. Nem volt elköszönés.
Mintha a hívás célja beteljesült volna.
Éva lassan letette a kagylót.
A tekintete a dobozra siklott. A keze megremegett, amikor felemelte a tetejét.
A festékek illata úgy terítette be a levegőt, mint a régen ismert otthonosság.
Egyetlen vásznat vett elő. Nem tervezett semmit. Nem gondolkodott.
Csak az érzést követte, ami szenteste érkezett.
Abban a pillanatban, ahogy az ecset végigszaladt a fehér felületen, már tudta:
Nem az számít, ki volt a férfi — ember vagy angyal.
Hanem az, hogy a hívás megtörtént.
Attól az estétől kezdve minden karácsonykor gyújtott egy gyertyát, odatette a telefon mellé, és halkan csak annyit mondott:
– Köszönöm, hogy hívtál.
Vannak ajándékok, amelyeket nem bontani kell — hanem fogadni.














